Sólo busco
Una forma distinta de vivir,
un método nuevo,
un recodo en que esconderme,
el resurgir de las letras,
que la tinta vuelva a mí.
Y busco y no encuentro.
Y rimo en la cabeza y olvido.
Y después ya no es lo mismo.
Tan sólo la idea, el optimismo.
El ritmo que ahí sigue, perdido,
sin saber ni qué cuento,
sin ver nada salvo un si,
condicional que respeta
la vergüenza en la que siempre
yo solo me envuelvo
por no saber ya ni escribir.
Y me ofusco.
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