Y sin embargo presiento dolores,
miedos, náuseas, malos ratos.
Que sé que el futuro es eso
y con él no se hacen tratos.
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Y voy desmintiendo rumores,
lucho y peleo, ingrato,
sin tomarme ni un receso
para ver si me rescato.
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Y aún así, con mil temores,
venzo cuando me desato
y río como un poseso.
Y su mando ya no acato
que el futuro no está escrito
y yo escribo mi relato.
Que el dolor me dará un beso
como a todo pelagatos
-
Pero hasta entonces ¡Colores!
¡Aroma de hierba y flores!
¡Amor sin rubor!¡Y canciones!
Y a la pena... que le den.
