Despiertan.
Y parecían muertos.
Despiertan. Dormían.
Por no haber estado atentos.
Por haber dejado abierto
el gas nocivo que expiran.
Por no ahogarlos a tiempo.
Y es tu culpa. Y es mi culpa.
Y culpa de las banderas.
Y es mi culpa. Y es tu culpa.
Si no lo escribo reviento.
Quizás ahora que nos miran
en estos días inciertos
estemos, por un momento,
alerta. Con vida.
Con la lucha a cielo abierto.
Despierta.
Ellos ya están despiertos.
8/7/19
MENOS TRES (11/01/19)
Un reflejo de una casa en un papel,
como la sombra a carboncillo de una moneda.
Suena Janis en la radio.
Y frío en la calle. Bajo cero. Menos tres.
-
Se despierta el mundo a oscuras otra vez
con la escarcha brillando como estrellas.
En el cielo Venus brillando.
Y yo esperando. Desespero. Del revés.
-
Y en la espera me reencuentro con mi piel,
con mi sangre, con mi rabia, con mi estela.
Escribiendo. Voy sangrando.
Y yo contento. Por si han vuelto. Así es.
EN POLVO (21/12/18)
El resultado final de todo esto,
este sindios de ritmos alocados,
no es más que polvo.
En el aire, en el agua, en el barro.
-
El resultado final, lo presupuesto,
la sinrazón de vivir apresurados
no es más que polvo.
Como la gris ceniza de un cigarro.
-
El resultado final: Sólo un momento.
El sinsabor de estar acelerados
no es más que polvo.
Como el que se levanta tras un carro.
-
El resultado final, el fin del cuento,
es al final real y equiparado
y quedas en polvo,
en nada, en recuerdos. U olvidado.
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