El resultado final de todo esto,
este sindios de ritmos alocados,
no es más que polvo.
En el aire, en el agua, en el barro.
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El resultado final, lo presupuesto,
la sinrazón de vivir apresurados
no es más que polvo.
Como la gris ceniza de un cigarro.
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El resultado final: Sólo un momento.
El sinsabor de estar acelerados
no es más que polvo.
Como el que se levanta tras un carro.
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El resultado final, el fin del cuento,
es al final real y equiparado
y quedas en polvo,
en nada, en recuerdos. U olvidado.
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