De entre las sobras
de la cena de ayer y las flores de otro,
revolviendo cual poseído,
rebusco y no hallo más que recuerdos
inertes, inocuos, como si todos
hubieran desaparecido
o hubieran perdido la sal.
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De entre las cobras
de Indiana Jones. O quizás de las motos,
reduciendo como un "quillo"
intento recuperar algún rudimento
para aprender a ser como el toro
que un día había sido
y he desaprendido mal.
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