La incerteza que conlleva
el paso baldío del tiempo,
la fuga de los pensamientos
sin tocata tan siquiera.
-
La tinta entre higos y brevas
se me escapa con el viento
hasta un nuevo contratiempo
y se tacha, lastimera.
-
Será el calor o la pena,
o el fin del confinamiento.
Se resguardan en su templo
letras. Palabras enteras.
-
La verdad, no tengo pruebas,
pero parece un secuestro,
y aunque quede con lo puesto
pagaría cuanto pidieran.
-
Pero temo que no pueda.
Me temo que soy de invierno.
Me temo que, para versos,
necesito aire que hiela.
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