En el cielo de la boca tengo un pecado,
un insulto, una condena.
Y se escapa, se desboca y se rebela.
Y en el suelo se coloca descarado.
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Entre el hielo y el agosto estoy desgastado,
como insulso, sin cadena.
Y lo intento, y lo arrostro y se desmelena.
Y es el tiempo sucio y tosco el que ha ganado.
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Sólo quiero, que no es poco, estar descansado,
escribiendo, ser poeta.
Y me siento, como un loco sin receta.
Y el silencio que no toco está ocupado.
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