Aquí me encuentro.
En medio de un secarral de ideas
con el cerebro estrujado, perdido, desierto,
y el bolígrafo en la mano y la mano sin fuerza.
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Aquí me encuentro.
El papel me mira y se cachondea,
se siente más fuerte y yo, inexperto,
me enfado con todo y todo me revienta.
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Aquí m encuentro.
Me cuesta. Estoy seco. Clavado en la brea.
No salen las letras. No salen los versos.
Mi mano no escribe. Mi alma se mosquea.
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