Me va a pillar el toro y yo,
sin periódico y sin pañuelo,
con una mascarilla de camuflaje
y el cuello sin proteger,
en lugar de correr,
me quedo quieto, como un señuelo,
con la impresión del olvido,
de la pérdida de respiración,
de perder los seis sentidos.
Y aunque el toro no me arrolle,
me pasa tan, tan cerca,
que a puntito estoy de verle
a San Fermín, a San Quintín,
(al "sursum corda")
el pelo del bigote sin gafas de cerca.
Aún así el miedo no me aborda.
Seguiré escribiendo "palabros" en latín
y corriendo en el encierro
a ver si me sigo escapando
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