Caminando por los cañaverales de mi infancia
donde hubo chabolas y ya no hay más que hierba
me descubro a mi mismo, en mi ignorancia
en recuerdos de aromas. Y en las piedras.
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Voy cruzando el descampado donde, niño,
nos fumábamos entre cinco un Fortuna.
Y en un ataque nostálgico sonrío
y me digo "hace años que no fumas".
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Y descubro que los años no han borrado
ni una
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