Seco, baldío, yermo, inerte,
como el campo sin agua,
como flor marchita,
como si se llenara de muerte.
Y no llega la lluvia,
no vienen las musas a rescatarme,
no veo la salida,
no puedo hacer nada salvo quererte.
No consigo escribir ni una letra
y se muere el poeta en su estercolero
pues se alimenta de versos
y no hay versos ni rimas. Se sienten fuertes.
No se dejan conquistar las muy cabronas.
Mientras, sigo intentando,
seco, baldío, yermo, inerte.
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