Es como si escondiese la rabia,
como si alma se la comiese
sin dejarla escapar, ni salir,
ni explotar,
como si no recordara
las mierdas que me rodean,
que me cansan y me asquean,
y en mis versos
no dejaran su parte correspondiente,
la exclusiva mitad suya.
Pero lo cierto es que estoy lleno.
Porque sigue habiendo muertos en el mar,
y gente en la cárcel por nada
y "manadas" sueltas o casi
y pobreza. Y hambre. Y pena y asco
y odio, injusticia, racismo...
Y quizás es por eso.
Quizás por eso no exploto,
por no saber por dónde empezar.
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