1/4/09

EL TACO (25/02/09)

Como un aquejado cualquiera
del síndrome de Tourette
los nervios, en tic transfomados,
me surgen, me afean, me lastran
y reniego en arameo y me miran y me observan.
-
Como un deslenguado cualquiera
sin vergüenza que perder
me siento, por no estar tumbado,
y fluyen, recrean, resaltan
muchos verbos que, sinceros, rechinan y siempre resuenan.
-
Como un malhablado cualquiera
harto de no estar ni ser
reviento, por no estar calmado,
y sube, calienta, sin pausa,
el desahogo del miedo: lo despista y lo sanea.

POBRECITO MILLONARIO (18/02/09)

Pobrecito millonario.
La bolsa ha caído otra vez.
Wall Street da malas nuevas.
Él no hace más que perder.
¡Qué va a hacer!¡Qué mal le espera!
-
Pobrecito millonario.
Nadie se explica el porqué.
¿Qué ha pasado con la "tela"?
Se pregunta "¿y ahora quién
va a pagarme la hipoteca?"
--
Pobrecito millonario.
Tres pisos y dos "chalés".
Cuatro Audis y unas tierras
edificables "per se"
y ahora no hay dios que los venda.
--
Pobrecito millonario.
Un ERE tendrá que hacer,
aunque el despido no sea
peligroso para él:
Para comer no hay problema.
--
Pobrecito millonario.
¡Pues mira, tú, que le den!
¡Cuando ganaba a expuertas
no se acordaba de quien
trabajaba en sus empresas!
--
Pobrecito millonario.
Y ahora que no marcha bien
pide pagar una mierda
por despidos en papel
de lija, que rasca las penas.
--
Pobrecito millonario.
¿Pobrecito?¿Si?¿Por qué?
Tu demagogia es tu fuerza.
La mía querer, poder
seguir vivo. Ese es mi lema.
--
Pobrecito millonario.
Millonario ¡Púdrete!

DIÁLOGO (11/02/09)

-Dios me libre de maldecir
(maldecir por decir mal)
mas no entiendo cuán orgullo
os compensa, vive Dios,
cuando decís que escribís
y sólo letras juntais
por cuanto, hasta donde intuyo
ni rimas ni poemas son.
--
-Pero de qué hablas, tronco,
no te metas con mis versos,
que esas palabras barrocas
que tú usas, coleguita,
atisban forma, no fondo.
Como hablo, escribo y pienso,
con mi buen par de pelotas
(si no te apartan te quitan)
No me vengas con tu rollo,
no me rayes, no seas sieso.
Si no te gustan mis hojas
será porque capacitan
a pensar, a no ser tonto,
a estar despierto, a ser perro,
a dejar de ser masoca,
a luchar por la justicia.
--
-Vuesa merced no sea así,
que aún sonándome vulgar
sus versos son un dibujo
que me llena de estupor.
--
-¿Estupor por qué?¿Por locos?
¿Por destripados y abyectos?
Sé que escribo como idiota
y que mi mente es cortita.
--
-Vos a mí os dirigís
con acento singular
mas, alegre, ahora descubro
que algo teneis de escritor.
--
-Soy humilde, un despojo,
un poeta al descubierto
y no llego ni a la sombra
de Góngora (Luis) o el de Hita.
--
-Me mola ¿así lo decís?
que el mundo querais arreglar.
--
-Vuecencia me sienta suyo,
espero hacerlo mejor.
--
-¡Siga luchando, recoño!
que el fin asemeja bello.
--
-Así lo haré, por mi honra,
adios, conciencia bendita.

EL ANARQUISTA (11/02/09)


El anarquista quemó sus cartas.
El fósforo humeante entre los dedos
y el calor que desprendía la baraja
le heló el alma, la mente y los huesos.
-
El anarquista dejó su casa.
Se marchó, renqueante, de su suelo
y el horror que sentía en la batalla
congeló sus armas, su frente y sus sesos.
-
El anarquista gritó soflamas.
Luchó incesante por todos sus credos
y el fragor que tenía en la garganta
calentó su alma, su mente y sus huesos.
-
El anarquista marchó sin ganas.
Venció huyendo de sus miedos
y el sabor de guardarse la esperanza
le ardió en el alma, la frente y los sesos.
-
El anarquista murió en la campa.
Caminó insaciable por su cielo
y el hedor de reunirse con la parca
le llenó de orgullo por luchar por el pueblo.
-
El anarquista creyó en campañas.
Revolución por un mundo de buenos.
Y encontró irrenunciables sus cartas.
Aún quemadas, le acompañan en pleno.

SUEÑO REAL (04/02/09)


Soplaba el viento.
Oía la lluvia en mis hombros.
La bestia me perseguía.
Corría, corría, en redondo.
-
Se acaba el tiempo.
Las sombras detrás de los troncos.
La noche oscura crecía.
Crecía, crecía, sin fondo.
-
Dibujaba mis recuerdos
cuando un calor, un bochorno,
un empujón de una arpía,
que se acercaba de pronto.
-
El pie derecho en el suelo.
¡Ay de mí si no lo pongo!
Tanto mi mujer se arrima
que me echa de la cama y tengo que abrir los ojos.

ME GUSTA MI BARRIO (04/02/09)

Las esquinas desordenadas que marcan el cielo
encierran vida y muerte
y entre sus rejas
un niño me pide un cigarro.
Y al decirme "señor" me he sentido viejo
y sigo andando sin verme.
El caballo ya no mata.
La gente respira un algo blanco.
Si el día es nublado las calles son grises.
Si hace sol no, bailan los colores.
Ya no hay videojuego si existe un balón.
Un grupillo de niños me lo recuerda.
Me asomo al balcón------------
-----------------------a ver si despejo
y al tragarme el humo sonrío.
Me gusta mi barrio.
En la plaza, en un banco, un abuelo se inquieta
y a su lado un chaval con su palma estirada
amasa la mezcla----------------
------------------y el viejo reniega.
Los de azul pasen con el cuello bien alto.
El chaval se esconde sin que se le note,
mas el "yayo" calla.----------------
------------------------El viejo se aquieta.
Los chiquillos gritan "¡¡GOL DE LEO MESSI!!"
Doy otra calada.--------------
----------------------Vuelvo a sonreir.
Una ciudad grande, ciudad dormitorio.
Con aire de pueblo.
Me gusta mi barrio.
Palmas de gitano, chilabas, turbantes.
Idiomas lejanos.----------------
---------------------Y todos los de aquí.
Saltamos de uno a otro.
Me gusta mi barrio.


INEM (04/02/09)

Puedo ver más allá del tiempo.
Puedo ver mal allá donde mire.
Puedo ver cómo arrastra el viento.
Cómo las horas pasan. No sé cuándo vine.
-
Puedo ver el futuro negro.
Puedo ver la vida que no vive.
Puedo ver sólo fantasmas en silencio.
La hipoteca de mi casa me ata y me oprime.
-
Puedo ver al cabrón que, sin miedo,
señalo por no dejarme ser libre.
Puedo ver a todos los que estamos en esto.
La cola del paro me engancha y deprime.
-
Puedo aguantar. Orgulloso como obrero.
Puedo luchar. Nada me rinde.
Me da igual si venzo o no venzo.
Las cajas y bancos, de mí, que se olviden.